День восемнадцатый ( Гравийная дорога, посёлок Бестобе, река Силети. )

Ночь в карьере прошла вполне спокойно, даже место попалось ровное, без выступов под рёбра. Утро обещало дождик и приятную свежесть, впереди одно удовольствие, если бы не отравление, последствия которого обессилили организм настолько, что рука промахивалась мимо вещи, которую нужно было взять, а вставать приходилось в два-три этапа, идя потом на трясущихся и подгибающихся ногах. Чай, в объёме одного литра - вот и весь завтрак, при мысли о еде делается плохо.

Ночёвка, как в горах:



Упаковываюсь и выбираюсь на гравийную дорогу ближе к одиннадцати часам. Пытаюсь ехать. Миную рабочий посёлок Богембай, заметный своей антенной и чем-то полуразрушенным:


Проехал не более пяти километров. Сил попросту нет. Спешился. Иду в подъём. Ветер в лицо, чуть накрапывает дождик, гравий хрустит, меня мутит:


Завалил велосипед на бок, пристроился к рюкзаку, достал термос с чаем. Просто сижу и вливаю жидкость в организм, в компенсацию потери от обильно струящегося больного пота. Через пять минут останавливается "газель", водитель мне: "Турист? Подвезти?". Да. Пять минут борьбы со сломанным замком на дверях фургона и велосипед и я - погружены:


Потряхиваемся на мягких сидениях, беседуем. Услышал много интересного об этих местах, только вот почти всё вылетело из головы:


Ближе к Бестобе дорога становится ужасной. "Газель" на скорости в 30-40 км/ч трясёт так, что я опасаюсь, как бы двери фургона не распахнулись и груз не вывалился бы на дорогу:


Въезд в Бестобе:


Эти двое, что по центру фотографии, по уверениям водителя, собирают золото в старых отвалах. Говорит, что раньше породу плохо перерабатывали и в отходах производства запросто можно насобирать маленько себе на жизнь:


А вот и сама шахта, что даёт 150 (сто пятьдесят) килограмм золота в месяц. Таких в Бестобе три:


Старый отвал, вроде как ещё довоенный, во что, впрочем, слабо верится:


Около магазины выгружаемся. Спасибо безымянному водителю, вылетело из головы, как его зовут, за то, что подбросил меня до Бестобе. До реки Силети осталось двадцать километров; доберусь до неё и отлежусь, не хотелось бы валяться больным в открытой степи. В магазине взял воды, огурцов, помидоров и сладких перцев; при мысли о более конкретной еде - мутило:


Двадцать километров от Бестобе до Силети дались как все сто двадцать. На середине дороги, под моросящим дождём сжевал половину взятых овощей:


Поднимаюсь на последний холм, за которым навигатор подсказывает реку. Вижу это:


Видоискателем с максимальным увеличением ищу воду, не нахожу. В оболваненном продуктами отравления мозгу мелькает мысль: "Какого хрена я тащился сюда пятьсот километров?" По берегу реки двигаюсь вниз по течению, отдаляясь от жилья, чтобы установить палатку и завалится спать:


Спускаюсь к руслу реки, шарюсь по галечнику заросшему ивняком в поисках воды. Брожу минут десять:


Добираюсь до воды реки Силети. Ширина крайне неспешного потока - четыре-пять метров:


Ещё полчаса брожу пошатываясь в ивняке, под крупными каплями редкого дождя выискивая хоть четыре-пять квадратных метра ровного места для установки палатки. Не нахожу. Передвигаюсь ниже по течению метров на триста. Повторяю поиск. Нахожу, устанавливаю палатку. Доедаю овощи, залезаю в палатку. Начинается ливень, который идёт всю ночь.

Переход к описанию девятнадцатого дня поездки.